****
Дымились торфяки
За голою опушкой,
Ласкались голубки,
И вспоминался Пушкин.
Мерцал фонарь один,
Бледнеющий при свете,
Как одинокий сын,
На отческом совете.
Рвались краями стрел
Сосульки с низкой крыши,
Грачи – как на расстрел,
Или как будто вишни.
И март – в колокола,
И прочь седой февраль.
Не спросит: «Как дела?»
Меня никто. А жаль…