Не выходишь
Из моей скошенной
Двери в голове…
Ты – «рыжинкой» еле уловимой
Вслед стреляешь…
Греешь неопознанный объект
Под свитером своим обыкновенно-серым…
Тихо шепчешь:
«Возьми хотя бы мой кипяток»
А Я, боюсь обжечь запястья
Пока Ты в кружку дикие сомнения
Наливаешь…
И свистишь о своём по моим нервам
И молчащим стенам белым…
Ты с улыбкой,
Открывая двери сотням юбкам
И своим «My Darling»
Каждой встречной - первой
Моё режешь ухо…
Не ревную, просто от Твоих игр
Едет крыша и считаю буквы в слове…
Ты на вид
Буддистский монах, но хранишь
По карманам секреты
Неуклюже и мило
Как Пьер Безухов…
И тебе уже вроде не двадцать,
Но мальчишкой смешным хмуришь брови…
Они ставят диагноз Тебе
«Высокомерен и скучен»
А ты давишь ухмылку
И лелеешь свой
Спрятанный мир…
Мне хотелось добраться туда
Дерзким носом своим и мизинцем его потрогать…
Ты - смесь сладкой Италии
С горьким Ближним Востоком
Ты не веришь в моё «после смерти»
Строишь равнодушье сухое,
А, я знаю, внутри Ты – аир…
Но Game Over и больше неважно. Выхожу из игры
И стараюсь уходом своим Тебе громко не хлопать…