Я иду под фонарями,
и глубоко тонет след,
будто мальчик, будто к маме,
а не взрослый человек.
А ведь мне уже не двадцать,
но ещё не двадцать пять,
захотелось целоваться,
чей-то свежестью дышать.
А снега, снега кружатся,
заметают торный след,
и на плечи мне ложатся
серебристые как смех.
Это всё как будто в мае,
как вишнёвая метель,
снег косами обнимает,
стелет мягкую постель.
Ну, так что ж это за чудо,
почему мне так светло,
словно в юность мои чувства
этим снегом занесло.
А метелица крепчает,
ходят тени взад-вперёд –
это лампочки качает
надо мною небосвод.