Я не поеду в Рим, как Гоголь хитрый…
Пускай щипают сумрачные цитры
Безудержные демоны стихий.
Моих стихов насмешливые танки
Раздавят вскользь и пауков, и банки,
И не поднимет веки адский Вий.
Я не сойду с ума, как Достоевский:
Старушки-топоры-игра-гротески,
Людишки-пешки, пленники судьбы…
Не буду, как Толстой писать про войны
И про миры, что слова недостойны,
Я не включаю «если б, да кабы».
Я не хочу закончить, как Есенин,
Решивший, что ступил на путь спасенья –
У каждого свой уникальный путь.
Я не фанат любви и не противник,
Но на призывы мыслить позитивней
Готов любого гения заткнуть.
Тень Пушкина, как призрак коммунизма,
Бродить, вовеки вечные и присно,
Обречена и летом, и зимой.
Я в жизни ничего грустней не слышал…
Припав к перу в предместиях Парижа,
Я просто остаюсь самим собой.