Я сам пишу,
Но надоело мне
Одно и то же,
Еще все с древних лет
Поэт пишет про любовь стихи,
Ну сколько можно?
Надоело!
От мелких до великих
Ноют все,
Как будто мир взорвался,
Если бросила она!
Таких нас милиарды,
И все произведения
Одинакого грусны,
А веселых еденицы!
Хорошее все забывают,
Лишь каждый только
Пожаловатся хочет,
Чтоб пожалели бедного его!