Ходики спят, и опять все слова - невпопад.
Все, кроме слов о счастливом медлительном лете.
Будто и нет ни холодных ветров, ни утрат,
и до утра можно верить так искренне в эти
несколько слов,
сохраняющих мир в простоте,
несколько чувств,
остающихся на высоте,
несколько фраз,
обещающих новые встречи ...
В стылом тумане зажжёт фонари стылый вечер,
а поутру вдруг осыплется наледь с души и со стен.