Да и что здесь любить? Это вялое мутное небо?
Эту ржавую пыль? Этих вечно голодных детей?
Этих злых воробьёв? Эту мокрую жёлтую вербу?
Этот серый просвет и вечерний соблазн новостей?
Эту тряпку дороги? Оконные линии веток?
Этих – в синих халатах? И этих – в семейных трусах?
Запах кухни и бани? И мыло вонючего цвета?
Эту долгую ночь поколенья с надеждой в глазах?
Этих мёртвых свидетелей (тех, что ни год, то мертвее)?
Мокрозём и позёмку? Подземные марши толпы?
Эти хриплые сны устроителей красных мистерий,
Иль себя самого, что так и не сносил головы?
Но до крика люблю это серое старое небо,
Эти зябкие звуки и этот истерзанный снег,
Этих маленьких птиц, прилетевших на жёлтую вербу,
Эту мокрую осень, где листьев
достанет
на всех.