Затяжными дождями седыми
Плачет Небо о наших грехах,
Но увы - мы не станем иными,
Если юность бурлит в головах.
Мы рабы, да не Бога, а Мира -
Молим Бога, а служим грехам,
Но, поправший убогих кумиров,
Молча ждёт покаяния храм.
Мы придём. Приползём. (Привезут ли?)
Мы заплачем, познавшие суть.
Наши души, пусть поздно, поймут ли,
Что мы дали себя обмануть?
05.2005 г.