Слегка фонит и боль в висках.
То голос разума бубнит,
Что я в ловушке и тисках,
Что у меня поганый вид
От благ, что приняла на грудь.
Да ладно, грудь еще крепка.
Ее такая давит муть,
Кусая вишенку соска,
Что вам, пьянчужки, и не снилось.
Перо сроднилось с топором,
К бедру эффектно прислонилось
С острейшей жаждой напролом
Рубить, писать, тесать лучину
Тех дров, что лично наломала.
Спасите этого мужчину,
Чтоб я его не доконала
Своей попыткой мамакарлить:
Нос с членом поменять местами.
Итог прикрыть кровавой марлей-
Исчирканными мной листами.
Эх, сколь веревочке не виться,
А все равно- бантом на шею!
Фонит... от этого не спится.
И голос разума слабеет.