Как тонок мира переплёт,
Прозрачна жизни перепонка
И если стих ко мне нейдёт,
Содвинем мы стаканы звонко.
А после этой кутерьмы,
В полночном дремотном похмелье,
Опять схвачу салфетку я
Ведь мысли трезвые запели.
И изливая на неё
Страданья, лирику и слёзы.
Я искрошу своё перо
Перемогая свои грёзы.
Болит поутру голова.
Похмелье, стих.
Салфетка на столе...
И страсть в золе.