На атласном халате
оживают былинные тигры,
архаический лотос
начинает дурманно цвести,
китайчата из века восьмого,
заводят забытые игры,
глаз от лютни Ду Фу,
я не в силах, сейчас, отвести.
Обезьяны кричат,
сквозь тростник продираться, не просто.
Под скалою сегодняшней –
чарка былого вина,
становлюсь вдруг мелодией, бестелесно, огромного роста –
в моём зыбком зрачке:
светлячками по кругу,
гарцует – большая…
луна!