Погиб поэт - невольник чести,
поникнул гордой головой.
Вот здесь - на этом самом месте
упал - ни мёртвый ни живой.
Над ним склонились сосны-ели
почтить его нелёгкий труд.
И, разумеется, метели
его, конечно, отпоют.
Вот так мы все играем в ящик -
ба-бах! однажды - и адью.
А нас, поэтов настоящих,
не так уж много, мать твою.