Последний всплеск тепла и света,
Миг краткий осени златой,
Поры столь близкой для поэта
Своей чахоточной красой.
На ветках листьев жар пылает,
Но им гореть ещё недолго.
И смерть-зима уж ковыляет,
Потребовать расплаты долга.
Играл? Горел? Был членом труппы?
Теперь пришла пора быть мертву:
Листвы причудливые трупы
Зима небрежно примет в жертву