Я не знаю, кому завтра Бог подаст, а кому простит,
И последнее слово всегда достается не мне.
Я последний листок твоей календарной юности,
Нарисованный кем-то на стылой унылой стене.
Непонятным явлением ты по утрам озадаченный,
Долго смотришь в окно, недоверчиво щурясь на свет:
Как приклеенный, листик на ветке плюща… Не иначе, как
Это осень весне посылает пожухлый привет?
А к чему та примета – к недоброму иль к наилучшему?
Да не всё ли равно? Ветерок превращается в шквал.
Я последний листок, и я с ветром летать не обучена.
Просто – умер художник. И крылья не дорисовал…