Блуждая по квартире, набредешь
на телефон, и номер наберёшь.
Тебе ответят "да" или "алло"
или "я слушаю", но, как назло,
слова - все те, которые ты знал,
их говорил, стихи из них писал -
все, как одно, столпились у ключиц,
наверх выталкивая только "Из-
вините, я ошибся". И затем -
короткие гудки. Ну и зачем
людей тревожить было? Всюду тишь
ненарушаемая. И стоишь
у телефона полным мудаком.
Так было и вот с этим вот стихом.
К нему я подступался, трепеща
и воспаряя, думая: "Ну, ща!"
Но кто-то вдруг успел движеньем рук
пресечь готовый выпростаться звук
и наложил узорную печать
мне на уста, чтоб мог я лишь мычать
и истину его едва-едва
сумел облечь в убогие слова
и высказаться так, чтоб вы не знали,
как это всё звучит в оригинале.