Мостовую дворники скребут.
Щёк они три дня уже не брили.
Скоро свету белому капут,
что бы люди там ни говорили.
Белый свет раздавят как бычок,
выкинут в космическую урну.
Но об этом - никому. Молчок.
Всё должно быть тихо и культурно.
"Всё фигня,- сказал Экклезиаст. -
Ни за что не стоило и браться.
Ни хрена Всевышний нам не даст.
Скоро все трухою станем, братцы."
Сгинет всё - корова и лужок,
я и ты, как это ни печально.
Ведь эсхатология, дружок,
в нас с тобой гнездится изначально.