Мне кажется, что Я - это не Я…
Что всё вокруг исполнено печали,
Что образ твой мне черти накачали,
А впрочем это всё, галиматья.
Мне кажется, что ты это не ты.
Что мой мираж исполнен профанаций.
Сознание лишь срез галлюцинаций,
Бездарных как слащавые "хиты".
Любовь произрастает из плаценты.
Округлости - из глины и воды.
А мы с тобой, как в кресле, пациенты
Разинувшие в жутком страхе рты.