Это не для любителей ритма.
Спасибо добрым людям, которых я знаю.
Здесь есть пока лишь сопливое гетто...
И ветер, харкающийся листьями...
Жадное небо, сосущее лето,
Весною взорвется птицами.
Черное окно - в нем нет ни грамма мысли,
Как нет ничего в душе обывателя.
Но когда в раздумиях, глядишь пристально,
Видишь там смысл - и это правильно.
Выедает душу трагичный фильм,
А через минуту - снова идешь нажираться.
Достав из души пустой мерзкую пыль,
Ложишься в кровать, чтобы вдоволь проспаться.
Зачем? Для чего? Для того, чтобы снова
Идти в день, делать вид, что ты знаешь
Гегеля, Ницше, Коэльо, Смирнова?
Зато какие есть виды хентая - ты понимаешь.
Не ври. Пожалуйста, не ври мне никогда.
А ложь - это косые взгляды, гадкий шепот,
Состроенные похотливо депрессивные глаза,
И милые слова, когда в руках - отбойный молот.
А впрочем довольно!
Этой ночью вполне тепло,
Чтоб калеки не сдохли у стен буржуйских дворцов.
Хоть если и так, то вряд ли найдется бабло
У вечно спешащих на встречи бездушных юнцов.
А я надеюсь, ты подашь ему руку,
И скажешь в глаза, не стыдясь положения:
"Пойдем я куплю тебе сладкую булку,
Но ты не плачь. Это лишь напряжение".