А чем я лучше проститутки
С размалеванным лицом?
Греющей душу пошлой шутки
Я признаю себя творцом.
А тем ты лучше той старухи,
Что молит мелочь в переулке?
Возможно тем, что врать умеешь,
А оттого и веселеешь...
Наглеешь день и ото дня,
Любуясь в зеркало надежды
Глазами гордого невежды
И повелителем клича себя.
Долой высокомерные слова,
Что они могут изменить?
Ни-че-го.
А ветер воет в переулке,
В души темнейших закаулках.
Бабка орет - свободы хочет,
Под нос проклятия бармочет.
Мне страшно...
Страшно от того, каким ты вырос.
Смеешься над словами?
Смейся.
Смотри -
Ты больше не комета,
Что улетает в небо.
Все потому что деньги, похоть,
А это все - вранье.
"Это твое, это мое!"
Противно.
Очень противно.
Скажу одно:
Иди читай книги, пока в конец не отупел.
И как бы не был смел,
Иррационализм тебя достанет,
Причем - в своей дурнейшей опции.
Вот выход: тебе необходимо солнце!
И даже если солнце превратится в черную точку,
И радость общения больше не прет -
Сходи в магазин, возьми счастье в рассрочку,
Примерь на себя - это всем идет.
Личную свободу никто не отберет.
Она незыблима, как невежство в этом мире.
А детей расстреливают в тире,
Обывателям - все равно.
Это их не касается.
Ну так сколько же стоит твоя свобода?
Я заметил, не так уж и много.
А впрочем, не важно сколько монет.
Важно просто "да" или "нет".