Закутала.
запеленала непогода,
застлала
горизонты занавеской,
и чёрный дым на трубах теплоходов
повис печальной арабеской.
Седьмой уж день несёт наискосок
ни дождь, ни изморось,
а водяная вата,
и катера форштевнями в песок
уткнулися,
как серые гусята.
А я вот сохну.
Где целебный сок,
чтобы раскис,
как булка, как опята?
Кому воткнуться в розовый сосок,
как по утрам
втыкаются телята?