В чистом поле ветер свищет.
( Не взыщите, соловьи.)
То ли он подругу ищет,
То ли посвистом своим
Напугать кого-то хочет.
Так от счастья не поют.
Верно, он беду пророчит
На головушку мою.
Он на это дело – мастер,
За ценой не постоит.
Представления о счастье
У него, небось, свои.
Для него: себя потешить –
Не других повеселить.
Что ему до нас, до грешных!
Не взыщите, соловьи.