Кривое утро. Нагое небо. Крапивой снег.
Совсем не страшно. Почти не страшно.
Не страшно?
Нет.
Мороз на липах. Мороз по коже.
Вспотевший лоб.
Обида больше, чем просто гложет.
Она взахлеб.
Какая ж дружба? Предатель наглый!
Она чиста.
Скорей к барьеру. Чтоб не взорваться.
Чтоб не устать.
Не думать больше, о том, что будет,
иначе клинч,
Восторг движенья к последней точке.
К последней?
«Дичь»!
Не будет завтра? А что же будет?
Что будет, а?
Темно и сыро? Светло и жарко? –
Нет, пустота.
«Сходитесь, ну же!» Как я спокоен.
Как не со мной
все происходит. А ствол горячий,
хоть ледяной.
Навстречу вспышка. Немеют ноги.
Сознанье вон.
Тупая сила парализует,
берет в полон…
- Ах, просыпайтесь! Владимир, что Вы?
Все тот же сон?
- Все тот же, Ольга. И гибну я в нем,
Я, а не он.