Катился день монеткой мелкой
в щель близкой ночи.
Скользило солнце водомеркой
над сонным Сочи.
И к месту вспоминался Тютчев
(святое дело!),
от тишины со взглядом щучьим
внутри немело.
Но изнутри светился город
звездой печали.
Текли предчувствия кагором
(и как вмещались?),
и капли мудрости неброской
легли пунктиром:
пошита смерть всегда по росту,
а жизнь – на вырост.