Сон приходит на память, на мирный склероз,
и стоит в ожиданье свершенья и чуда,
а рука моя пишет чегой-то, всерьез
полагая наверно, что это – оттуда.
Сон стоит надо мною печальным слоном
с паркинсонным киваньем и утлой коробкой,
шлет слонихе поклон, шлет слонихе поклон,
вероятно, со сном научившись бороться
(то есть, значит, с собой). Засыпают ли сны?
Просыпаются ли, прикипевшие к яви?
Я, я думаю, сплю, и летают слоны,
и не могут заснуть, и проснуться боятся.