За окном снегопад, белые мухи,
Словно ожившие мелкие духи,
Им летается, им кружится,
Им сегодня опять не спится.
Они заводят такой хоровод,
Которому нужен лишь тот перевод,
Какой рождается в тонкой душе,
Чувствительной, чуждой всяким клише.
В такие минуты рождаются мысли,
Которые хоть и улетают быстро,
Но оставляют с тобой тепло
Летнее, мягкое. как чудно, светло
Становится вдруг внутри. Белеют
Черные мысли твои. Не тлеют,
А переливаются камешки ценные,
Пусть они твердые, зато не бренные,
Пусть мое сердце не мягкое с добрым,
Зато оно будет всегда бодрым,
Сильным, крепким, жестоким даже,
И я не раскаюсь в его пропаже.