Я могла бы тебе написать,
бедный мой, не хотевший любви...
Я могла бы тебе написать,
мой счастливый, не знавший её...
Я могла бы тебе написать,
как любя – несчастливым стать...
Но зачем же так огорчать
тех, кто думает, – любит сейчас...
Только тот, кто давно ненавидит любовь,
как источник мук..., этот "ад",-
что тоскою терзает и болью,
раз обжегшись, при виде костра,
заливает его водою...,
чтоб погас этот жар навсегда,
чтоб не мучил, не истязал...
Так и надо, наверное, жить,
чтобы милой, спокойной жизнь
протекала сквозь годы твои
без насилия этой любви,-
той, что всё разрушает, крушит,
той, что только обманом кружит...
Как же страшно прожить без неё.
Как напрасно верить в неё...
Ведь ты любишь всегда не того,
кто ответит тебе на неё...
В чём секрет? Это тайна давно...
Лишь охотники знают её.
Не догнать, догоняя, - любовь.
Но догнав – убиваешь всё.