Мой прадед жил, как жили миллионы,
Захлёбываясь ветром по весне,
Суша рубаху на июльском зное,
Купая кудри в синей вышине.
Он так любил и землю, и зазнобу,
Ревнуя и хмелея от любви,
Что сеял семя – щедро, хлеборобно,
Пока войною не был он убит.
А дед мой строил домны и дороги,
Разрушенные бурею беды;
Упрямством упирался он, как рогом,
На ГЭСах и на пашнях Кулунды.
Он лирик был и физик был отменный.
И для себя он счастья не искал;
И по его дороге во Вселенной
Ямщик Гагарин лихо проскакал.
Бунтарь, шестидесятник и строитель,
Прожив своё, как факел на ветру,
Как факел и сгорел мой прародитель
В полуторке, «хрущёвке» – поутру.
А что теперь? Что говорит мне время?
Что скажет Гамлет? Быть или не быть?
А надо строить. Надо сеять семя.
Любить и жить. А это значит – быть!
И вновь полощет синий ветер лето;
И жилы вздулись на моих руках...
Мой прадед жив: через отца и деда,
Через меня, через года – в веках.