Вытирает война струйки крови с лица,
Проходя мимо трупов, закроет глаза.
Сколько лиц, сколько поз развороченных тел,
Сколько в мире проклятом не сделано дел.
Остается лежать у обочины он,
Тот, кто смотрит последний неведомый сон
В этом сне хорошо, тихо шепчет вода.
И беда будто вовсе совсем не беда.
Нет огня, нет разрухи и грязной войны
Только в травах высоких потонут следы.
Растворяясь в зеленых, душистых волнах...
Как же хочется мир уместить на руках.
Не поместится он, жаль его не спасти.
Жаль нельзя от беды в вечный лес унести,
И укрыв среди трав, рядом тихо лежать,
И от злости людской бережно охранять.