Порой, в мерцании заката,
В движеньи легоньком листа,
Я понимаю, как богата
России - матушки душа.
Я понимаю её травы,
Желанье каждому помочь,
Её обычаи и нравы,
Ветра в дубравушках, и ночь.
Я понимаю, что уходят
В величье времени года,
И то, что золотом заката
Имен не пишут никогда...