Любовь приходит, не от взглядов пылких,
И ни от слов и поцелуев... Нет, скажу вам. Никогда.
Она приходит, у "плиты могильной",
Когда, взглянув на прошлые года
Мы видим, кто всем сердцем нас любил,
И безвозмездно нам всю жизнь свою отдал.
От нас он ждал любви... Не получил.
Но все равно, лишь нами жил... и ждал.
P.S.
И в этот миг, возникнет в горле ком,
И на щеках появятся, от горьких слез пути,
Тот человек, хотел с тобой построить Дом.
Но некому уже сказать - Прости.