Когда наши души, как губки, набравши эмоций
Становятся не по плечам и тяжелоатлету,
Себя отжимая в бездонные боли колодцы,
Мы снова творим, до краев наполняя планету.
Чтоб путник усталый, взглянув в отраженье таланта,
Увидел надежду, пускай и чужими глазами:
Поэта, художника, скульптора иль музыканта -
И к ней прикоснулся просохшими пылью губами.
Глотая за тех, кто остался лежать за спиною,
Чей след оборвался венком у дорожных столбов,
Кто сил не жалея, сумел бы уйти с головою
В любую беду, за легкость твоих лишь шагов.
Никто не согреет рукой ледяные запястья,
Теперь ты один и взрослее немного лицом,
Сверяешь по карте свое направление к счастью,
Еще одно место на ней обозначив крестом.