великолепное, безжалостное торжество грусти —
грусти, сознающей своё безусловное превосходство.
срывается дыхание —
стоит только поднять глаза
и выхватить момент осенней дали.
сиротливые, ведьминские крики ворон…
прекрасные, вспыхивающие золотом листья —
кувырком по усталой земле.
по воскресеньям, каждую неделю
я забираюсь на ветхую крышу соседнего дома,
дышу облаками
и вижу, что всё холоднее деревьям —
с каждым часом всё ближе
их тёмное забытьё.
а где-то — шумные, пыльные дороги,
и в них — высшая магия:
русская осень в развитии.
есть ещё тёмные, глубокие комнаты
в строгих московских домах, —
и кто-то, наверное, собирается в театр…
очарованные, стынут опустевшие парки…
а мне хорошо здесь.
падает пепел… и каждый миг осени —
упущенная, ненаписанная строка великой поэмы.
кто-то сказал: художнику не позволяется жить
скучной жизнью — он прав!
серебряные кольца на моих пальцах
обкатывает ветер, —
и я просто закутаюсь в шаль,
предчувствуя
вечное
счастье.
18/10/2005