«На столе – на сто лет...»
А. Платонов
Растеклась, разбеглАсь
Грязь, рассейская грязь...
Сапоги нарасхват...
Сват.
Кто не вышел в чины -
От корЫсти чернЫ,
И теперь всюду блат,
Брат...
РасчуднАя страна
Чудаками полнА.
Тут тебе не Париж...
Слышь?
С красной лычкой погон,
Да под зад сапогом:
«Зря себе возомнил...
Мил...»
На столе – нА сто лет
Ничегошеньки нет.
Всё посулы одни...
Дни...
Жизнь давненько не мёд.
Вор у вора крадёт.
Учит нОнеча власть
Красть.
Ходют слухи, что вот
Умный к власти придёт,
И накормит всех нас
Враз.
Вот мечта так мечта!
И милА, и проста...
Страшно хочется жить...
Ить...