Всю жизнь моя коррида длится.
Изранена, но не добита,
встаю с ослабленных колен,
шатаясь, снова выхожу на ринг – арену,
где слышится "добей!" со всех сторон,
и пикадоры перед носом скачут,
и красной тряпкой дразнит матадор...
И пусть не различаю я цвета,
но эта тряпка, оскорблением дыша,
и обхожденьем нарочитым
хоть и не может обмануть меня,-
неловкость ярости и прямота
мне не позволят избежать ножа.
Ах, матадоры, пикадоры, и толпа –
вас уйма в этом поединке, я - одна.
И не избегнуть приговора той корриды -
меж криками «добей!» - людскими
и яростью быка природной,
что скреплены извечным договором.