Ты пишешь в стол, а я пишу в стакан,
Ты правду ищешь, я пишу от скуки.
Пол-литра мыслей, вдохновенья грамм,
Поэзия и водка – две подруги.
Когда я пьян, я слышу только звуки,
Деревьев вой и ной заросших ран,
Далёкий бой медведем рвётся в храм,
Выламывая строчки, словно руки.
Что знаешь ты об этой заварухе?
Не время смутно, сам надел аркан.
И на столе остались только крохи,
Да и за стол ты этот не был зван.
В икону лбом, но не простят грехи.
Вот так и получаются стихи.