Под светом лампы ночника,
Под глубоко-тяжёло-синим.
Дрожала над листом рука
Пока поэт раздумывал над стилем.
Рука рвалась,ей не терпелось
Излить фантазии ветров.
Но стиля верного
Покуда не имелось,
Что б из такого народить стихов.
И много всяких, странных слов
Вертелось и крутилось,
Со множеством чужих слогов,
Но в сточку не ложилось.
Дрожит рука, как прежде
Пуст и лист под ней.
Поэт растерян, удручён...
Попытка длится пятый день.
.....НЕТ Стиля?
.....ЧТО, за дребедень?
07.03.2009.Москва.