Где не увижу я нищих,
Всюду про них и стыжусь.
Бряцают громкие тысчи,
Шума внушить их боюсь,
Прячу нескромные глазы,
Дальше себе я иду:
Мягкие кресла мне рады,
Ложками жру я икру.
Россыпь богатых камений,
Россыпь приятных пари...
Нищий- позор поколений,
Разве заботы мои?
Это какая-то совесть.
Да. Я её откуплю,
И позабуду, а то есть
Лучше возьмусь за мурню.
Что им моё состраданье?
Что равнодушье моё?
Нищие - страшная тайна,
Грязное в угле бельё.
Лучше на новом банкете,
Тост я за них подниму:
"Выпьем, чтоб бедные дети..."
Только сказать не смогу.
Тихо на стульчике сяду,
Вилку в руках поверчу,
Сдам я, пожалуй, наряды,
Их я носить не хочу.
Это моя гекатомба,
Чтобы не думать о том,
Как эта тихая бомба,
Гложет меня как синдром.
Вряд ли из них кто-то думал,
Что его ждёт впереди,
Это ненужные думы,
Смысла о них ни на зги.
Лучше тонуть в этом кресле,
Глядя Бенгала огни.
Только богатые вместе,
Нищие вечно одни.