Душа моя, поплачь, поплачь,
Тебе смертельно больно,
Ведь он, приветливый палач,
Казнит тебя невольно.
Ты в Стиксе отыскала брод,
Чтоб убежать от мира:
Сама взошла на эшафот
И подала секиру.
И лишь улыбка палача
Тебе сказала ясно,
Что, как любовь ни горяча,
А всё ж она напрасна.
Осталось лишь его простить:
Он баловень, мальчишка.
Но дольше по нему грустить,
Пожалуй, будет слишком.
17.11.07.