Ну что Вам о геологах сказать?
О них больших поэм не написали.
Но звонче всех, им пели - дали,
О красоте, которой в городах не увидать…
Искали кто-то счастье, кто-то камни,
И открывали новые пути.
На север, на восток, и как обычно дальний,
Тайга и горы звали их идти.
Дороги были, были и маршруты,
Болота, зной и комары,
И счастье попадало на ладонь кому-то,
И горе, среди прочей мишуры.
Рюкзак и стертые мозоли,
Тропа на неизведанном пути,
Все вспоминается до счастья, иль до боли,
Другим такой дороги не пройти.
Была ведь молодость, была в ней и разлука,
Тоску романтики, не поворотишь вспять,
И вот когда надоедает скука,
Всем хочется к таежному костру опять.
Услышать байки и действительную прозу,
О том, что видел или что-нибудь нашел,
На перевалах, где танцуют ночью грозы,
Откуда твой товарищ не пришел.
О вертолёте, где был штурман пьяный,
Однако выбросил нас точно, как всегда.
О том, где был рассвет, с похмелья, яростно – багряный,
Где была радость, и казалось бы судьба.
Где можно было из обычной, закопченной кружки,
Огня глотнуть, за будущий успех.
Где локоть часто заменял подушку,
А ноги согревал собачий мех.
Но жизнь меняется, проходит быстро время,
И чаще ноет сердце по весне,
Теперь мы рюмки наполняем у апреля,
На день Геолога, как память о Судьбе.