рождайся, пока этот мир ещё мёртв
из белых цветочков, и свежих газет,
и вскрытых конвертов, и скрытых аорт
на листьях деревьев, погибших за текст.
болей нафталином банальности форм,
глагольными рифмами новых идей,
невысказанности скупым воровством,
унылыми красками будничных дней.
старей от глобальности юных писак,
от пыльности ящиков, хаоса слов,
от купленного в секонд-хэнде креста,
не годного даже для сушки носков.
помри от решённого "быть" и "не быть",
крюков потолочных эстетики злой.
от «все мы там будем» внутри головы,
от вида дождя за дежурным окном.
живи, а рожденье и смерть ни при чём,
от скомканных лет в настоящий момент
поэтов, сорвавшихся с первым лучом,
затем, что мешает поутру спать свет