Александр Миронов.
Ивана мучило похмелье: уж так его несло,
Уж так его качало, что казалось,
Что от земли подбрасывало малость,
И как вибратор будто бы трясло.
А что внутри творят желудок, кишки, –
Вулкан, поди, вовремя изверженья
Не подвергался этакому напряженью,
Когда оно и в верхнюю и в нижнюю стучится крышки.
А чтоб подняться на ноги, и чтоб они пошли –
Вопрос? – поскольку ног-то нет. Из ваты кости, жилы,
Какие-то ходули на пружинах,
Поднять их страшно от земли:
Того гляди, уйдут, упрыгают от зада
Туда, куда тебе не надо.
А руки! –
Эти верные подруги.
Кто вы теперь?
Вот вам и верь!
Стакан они поднять не могут,
Несут его помимо рта, –
Уж не спиртное – воду!
И всякий раз туда-сюда…
Усы в воде и борода.
Во рту ж, как в знойную погоду,
Полынный вкус или клопов помёт:
Когда и где покушал я такой компот?..
О голове – и говорить не стоит!
В ней не мозги – ведро помоев.
И за волной в ней плещется волна,
Ещё чуть-чуть и с палубы снесёт она
Иль тот же чёрт
За шкирку унесёт
К себе в тартарары
На адовы костры…
И разве может в этом барабане,
Где шум сплошной, где все в тумане,
Найтись хоть капелька ума? -
Сомнительно весьма…
"Нет-нет! – даёт зарок Иван. –
Ни капли больше в рот! Врагу отдам!..
Ох! Только бы опохмелиться… Ох, спасите люди…
Всё! Ваня завязал. Всё, Ваня пить не будет!.."
Вот похмелился Ваня. Захотелось жить.
Нет, что он там такого наблажил?..
Вот, чёрт меня возьми, – опять забыл!
Не-ет, надо выпить, чтоб мозги промыть.