Листок бумаги писчей
Лежит передо мной
Пока он снега чище -
Не тронутой строкой.
Но скоро мелкой рябью
Исчиркан будет весь,
Разверзлись мысли хлябью,
Сошедшею с небес.
Совсем не представляешь:
Откуда принесло,
Но, храбро забираешь
У кормчего весло.
И вот слова, как бусы,
Посажены на нить,
Вчитаешься – турусы,
В них чувства не излить.
И в муках просишь Бога
Особою мольбой,
Чтоб подождал немного,
Не пел заупокой.
И он, лишь в утешение,
Позволив завершить,
Твоей руки творение -
Оставил в муках жить.