Я — из птиц перелетных,
до взлета подбитая птица.
Жить без них не могу.
И за ними лететь — не могу.
Этот солнечный юг!
Он все ярче и ярче
мне снится,
когда я на земле
коченею в декабрьском снегу.
Но приходит весна —
и опять удивляюсь я:
«Выжил?!»
Слышу клики под небом
вернувшихся братьев моих.
«Прилетели, родимые!
Вы опуститесь поближе!..
Я вас ждал!..
Я ваш брат!..»
Но мой крик — не доходит
до них.