огни.
блюдца света.
как глаза у тех жутких собак из сказки.
так видится лицемерам.
не день, а *ночь* срывает маски.
днём тыщи жал раскалённого светила выжигают тавро на сетчатке каждого,
формируя людские стада на пастбищах городов.
и чтоб никто не догадался, что ты - такой как все, придурок с жёлтой меткой,
приходится прятаться, применяя древнейшее умение №2 - лицедейство.
иль №1 - бег. куда и как - неважно.
а когда перегорит солнечная рампа, и опустится полночь на подмостки дня,
зажигая мириады своих электроогней, искусственных, и не скрывающих это,
а потому - более реальных, чем светопредставление на авансцене полудня;
пора выходить.
Например, на прогулку в магазин за хлеб-сыр-вино-сигареты.
(Не буду вдаваться в подробности о том, кого и с какими целями можно встретить
в *настоящее* время суток. Все и так знают. А если и не знают, то воображают.)
Да просто выйти, чтобы впитать отблески фонарей и, ненароком, мартовскую слякоть,
липнущую к кедам, и - ощущение: чегото жаль, чего-то не хватает ...
Под радугой неона на дорогах уже ненужный им грим превращается в обыкновенную грязь.
От прочей использованной бутафории, раскиданной тут и там, дворники избавятся к утру.
Воистину, ночь всех и вся поставит на свои места.
Кто-то утверждает: чёрную кошку в тёмной комнате... Можно. По глазам. Мерцающим огонькам.
Пора обратно - скоро рассвет. Но - ощущение.. Я знаю! Чего мне не хватало, чего так жаль.
Мне жаль, что этой ночью не было дождя.