У нас зима, как ты сама –
сыра, туманна, снежна…
От вас легко сойти с ума,
когда он есть, конечно.
Когда глумлив он и силен,
но истины не сдюжит,
что я – взволнован и влюблен,
а ты – спокойна с мужем.
Хотя бы снег… Хотя бы лёд…
Поверить в эту зиму.
Немного веры, что придет.
Но ждать – невыносимо!
Из раны льется только кровь.
Из чайника – водица.
А из меня – одна любовь,
шипит и пузырится.
Ты вниз летишь, как будто снег,
я – вверх, как будто вечер,
и между нами точки нет
для нашей новой встречи.
Любовь – товар для контрабанд,
наколка для ОМОНа.
Ах, Вовка, рад или не рад,
что снова ты влюблено
шалея, мелешь чепуху
и вздрагиваешь жутко
на выстрел в спину: «Ху из ху?»
и смех с прищуром: «Шутка!»
Зима ко мне, как и сама,
идёт неумолимо,
но с подозреньем, что она
не только мной любима.