Между молотом и наковальней.
Жужжали рифмы комарами
Незавершенностью дразня
То налетали как цунами
То кровь сосали из меня
Болезнь прописана Поэтом
Чьи кровью писаны стихи
Он лето не любил за это
Стихи и мухи – за грехи.
Вот и страдаю я от рифмы
Искусан весь, до волдырей
Я с молотком за ней гоняюсь
Стремясь прихлопнуть поскорей
Она ж, вертлявая – не хочет
На наковальню лечь, звеня…
Но я девятого родился,
В козлиный месяц января
И день варенья в воскресенье
(Читай его предназначенье)
Кровавым числится не зря…
Вот так и блею, как умею
Зовут - ВиктОр – но не Гюго
Архара атрибутов не имею
Вот разве только одиночество его.