клёвая птица кивая своим долотом
прыгает мимо осеннюю грусть забивая
в самое яблочко в яблочкина червячка
что у меня у меня с моим собственным ртом
деется если слова замолкают бумажно
бабочками оживающими вдруг в руках
что это? все умирают а смерть – не идет
смотришь а смерти-то нету – иллюзия майя
я ничего не пойму но я все понимаю
и улыбаюсь себе как другой идиот
так пропуская сквозь певчую полость поток
звуков и бликов становишься полой и чистой
дудочкой дурочкой полностью годной для свиста
ветра осеннего вслед и дрожит завиток