Весной
ранней
больной
раной
от топора
на твоём стволе
затягивалась зима.
Ещё вчера…
но сегодня уже теплей.
И когда-то наступит май.
И солнечные лучи
поцелуют тебя в глаза…
молчи.
Плакать нельзя.
Сильный ветер
сломал ветви,
неба тебе не достать
долго – считай до ста…
дней… а может – лет…
но на твоём стволе
рана не плачет,
а это значит:
пробьётся зелень –
еле-еле…
и шёпот ветра ты услышишь,
он будет тише,
нежней и ласковей…
и ведь больше нечего здесь ломать.
Он утешит тебя шелестящими сказками,
и эта зима
не вернётся к тебе…
синевой небес
облечёт тепло обломки
твоих ветвей,
в жидкой зелёной кромке
укроется соловей,
в траве у твоих корней
закопошится жизнь…
держись.
Может быть,
ты сумеешь забыть,
как качалась луна в твоих руках,
на семи ветрах,
и тень твоя дышала прохладой…
не надо…