Талант -- игла. И только голос -- нить.
И только смерть всему шитью -- пределом.
И.Бродский
И что умру я, не в родном краю…
Вопрос ко времени, и не без толку.
Мне очень нравились еловые иголки
Я и теперь на них с волнением смотрю
Прохладный ливень в городе прошел
По лужам прыгаю с утра, мочу сандалии
И в утренней тени дышать мне вами
Когда сырые, солнце обожжет
Тогда прогретую, летящую смолу,
Струящуюся мягким ароматом,
Я задержу, еще схвачу и сжато
Наполню не спеша я полыньЮ
Под вечер вы отдали что могли
Свисая выжатые, как и я иду сгибаясь
мы молодые, мягкие, сливаясь
с июньским трепетом, шершавостью земли
в которой буду я - изюмом с костью
стволом проросшим; в янтаре бирмит -
иголкой мягкою протягивая нить
сквозь времена, пусть комариной остью
но яркий взмах ваш молодой хранить.