Как часто я сижу в тиши,
Глухою ночью у лампады –
Ну что ж не спится мне? Скажи!
Зачем ищу в стихах отрады?
Зачем я чувствую порой
В душе своей терзаний пламя,
И за плечами, как горой
Враз вырастает мысли «знамя».
И вот тогда мне не уснуть,
И я как одержимый маюсь,
Прислушаться, к себе пытаясь,
Понять, что гложет, давит грудь.
И чувствую я, что вот-вот
Смогу создать из рифм нетленных,
Не виданный доселе «свод»
«Свод» из числа чудес бесценных!
И я хватаюсь за перо.
Пишу, пишу – и что в итоге?..
Слова – не более того,
Лишь тень от чуда в каждом слоге.